uma concisa leitura desse nosso mundo frio em que fingimos, muitas vezes, viver coisas vedadeiras. Nem as correspondência são de verdade. Imagina os gestos de apreço ao próximo.
"E a literatura, mais que avenida ou praça
por onde cavalga a glória, é um monumento,
sim, de dúbia estória: granito e rima,
alegoria ao vento, lugar onde carentes
e arrogantes
cravamos nosso nome de turista:
-estive aqui, desamado,
riscando a pedra e o tempo
expondo meu sangue e nome com o coração trespassado."
2 comentários:
na veia,
beijo
p.s. agora mandam também e-mails
Beatriz,
uma concisa leitura desse nosso mundo frio em que fingimos, muitas vezes, viver coisas vedadeiras. Nem as correspondência são de verdade. Imagina os gestos de apreço ao próximo.
muito bom.
obrigado.
Postar um comentário