Poesia Eletrônica

micróbios e aquários

2012-01-27T00:51:00.001-02:00

coração é

palavra de cinema americano

é mote de samba canção

desenho de criança

soneto de aniversário

prefiro pensar meu coração,

aquele de que falam os romances

as novelas os médicos plantonistas

e os pacientes na sala de espera

ora um micróbio

viajante da minha corrente

sanguínea

fluxo vermelho sem destino

ora aquário

que eu

triste voyeur

observo como adereço na sala de estar

no lugar dos peixes

bóiam

garrafas de pirata

onde moram

os fantasmas

dos amantes

dos anônimos

dos platônicos

dos poetas mortos

souvenir

2012-01-18T00:10:00.000-02:00

pardon si je me suis souvien

si mes yeuxs’ont perdu dans le grand

nuit du passé

tu as commela mort

que marche en secret dans la vie

la mort queflotte dans le premier

air du jour

le souvenir c'est

une mernoir

emprisonné

dans mesveines

doença

2011-12-15T21:18:00.000-02:00

o problema sempre foi
o ascendente em câncer.
a velha fotografia já não
diz quase
nada.
os poemas todos enterrados
numa vala de uma rua qualquer
da minha Paris imaginária
(é que eu sempre precisei
da carnificina do fim)
urubus
fantasiar quase
tudo
desculpe, meu bem
a tristeza sempre chega às seis
como uma ave migratória
peixes: esteja atenta a qualquer tendência à melancolia
de você guardei
esse astral;
um olho e um anjo
noturno.
o problema sempre foi
a ascendente em câncer.

lost in translation

2011-11-25T17:15:00.001-02:00

para janis e sylvia

perdoa a escuridão, minha Mãe
me deita em teu colo

há uma garota do outro lado da rua
há uma garota na África
a boca partida de fome
e solidão
há uma garota no jardim
que foge das borboletas
e vagalumes

perdoa a escuridão, minha Mãe
me deita em teu colo

me guarda das outras

forgive the darkness

forgive the darkness, sweet mother
lie down my head on your lap

there is a girl across the street
there is a girl in África
a broken mouth
of hungry and lonliness
there is a girl in the garden
she is running from de butterflys
and lightning bugs

forgive the darkness, sweet mother
lie down my head on your lap

save me from the others

Para Adélia Prado ou Poema onírico da aprendizagem II

2011-11-24T14:02:00.001-02:00

e num susto de virgem
bendito orgasmo
dos noturnos imaginados
adélia me aparce
à janela
no limiar
da madrugada
"erótico é a alma"*

*in: Disritmia; Adélia Prado

Para Hilda Hilst ou Poema onírico da aprendizagem

2011-11-24T13:13:00.001-02:00

quem dera eu
nos sonhos um dia
fizesse amor com hilda
beber de teu sexo
o sumo da poesia
porque só no amor
eu aprendo a ser
poeta

hilda, amiga
de véu e aroma
na noite mais escura
e triste
vela meu sono

me acorda do sono, hilda
me deixa fazer amor contigo
me ensina
a ser poeta

*pintura O Pesadelo de Henry Fuseli

Genealogia

2011-11-23T19:08:00.001-02:00

o amor é

dessas coisas

que me invade

como gente

à terra ampla e vazia

e me toma

inteira de uma

coragem muito escura

a coragem, querido

é uma liberdade esquisita

imensa asa

desprovida de rota

água desembestada

sem cais

pedaço de terra

que não pode ser

tomado de herança

de repente,

como um filho que deixa a casa

a coragem, nascida do amor

já não é possível

como inviável é

a maternidade sem prole

porque o amor só é possível

quando tomado de herança

um piano inútil e intransferível

a ocupar a sala

e desterrados de casa

só resta essa liberdade,

esquisita

e só

Conto da noiva desaparecida ou a Exegese do amor

2011-11-18T11:28:00.001-02:00

colocou o vestido de noiva
sozinha no quarto
viu o dia ficar azul
e a louça do café se encher
de formiga ao lado da cama
como nos funerais

colocou o vestido de noiva
e saiu entre os pedestres
desejou que todos fossem

ratos

e em grande cortejo
a multidão dos bichos
carcomesse o vestido
enquanto fosse possível seguir
caminhando
como caminham os peixes
amputados
com sono dos peixes

os olhos abertos
e imóveis

feito doce boiando esmagado
em vidro de conserva

(assim tinha visto na tv a receita do esquecimento)

e de repente
depois do baile
pudesse se ver nua
vestido desaparecido
no estômago dos ratos

despertada do grande sono
seria a amante de todos os ratos
fruto proibido
maior amor do mundo

repousaria como as formigas nos funerais

vida caminhando sobre a morte

1. exegese do amor; s.f. o amor é uma vigília

*Pintura de Edvard Munch

Poema para a namorada morta ou ficções da partida

2011-11-10T13:14:00.000-02:00

compramos o chá. três minutos de infusão. um bom filmefrancês na tv, por acaso.

Teu corpo, por acaso, foi atropelado na avenida Voluntáriosda Pátria

O sangue não espanta

Só o desmaio dos cílios muitos longos

Mergulhados na figura de teu rosto

Líquido

tua carta de amor teve a letra a molhada de água com sabãoem pó porque li muitas vezes enquanto punha a camisa de listras de que vocêgostava na máquina de lavar

O amor eterno

É uma paisagem

Teu corpo

Atropelado

Na avenida Voluntários da Pátria

na noite de sábado tive um pesadelo e te acordei no meio danoite pedi que me fizesse biscoitos creamcraker com mel você usava camisola deseda azul e uma camisa IloveLondon

As estrelas que desciam do céu sobre avenida Voluntários da Pátria

Eram teu corpo desdobrado delírio

Tuas tripas coração

O soneto de sete cabeças

te enviei um cartão postal com a fotografia do rio sena naprimavera enquanto você estava em minas e eu no rio com saudade do teu cheiro demalbec café e desespero. guardei a crônica do jornal de domingo.

Tuas pernas amputadas na avenida Voluntários da Pátria

Tuas pernas o abraço nas minhas costelas

A eternidade

você voltou de viagem e fomos ao teatro você me repetiu quedetestava Nelson Rodrigues mas fomos ao teatro na saída do restaurante vocêderrubou vinho no próprio vestido e me disse que detestava minha falta de barbae meu emprego de causas perdidas

Perdi minha alma

No teu corpo atropelado na avenida Voluntários da Pátria

Fiz mapa teus órgãos atropelados

Em busca do tempo perdido

na despedida você quebrou as xícaras de porcelana chinesa datua avó me disse que era tarde demais para fazer a partilha dos discos só levouo Neruda que você me tomou e a mala de camisolas azuis e camisas IloveLondon

O brilho verde do semáforo na avenida Voluntários na Pátria

Iluminou tuas tripas coração

A eternidade asfaltada e úmida

Ave Maria Santa Mãe de Deus

(o sinal deu a partida

mais uma

leva

de automóveis

ultrapassava

o cão morto na avenida Voluntários da Pátria

*Pintura de Edvard Munch(Woman in three stages)

quintessência

2011-11-09T21:08:00.000-02:00

o cheiro da rua nos meus lençóis
o cheiro dos poemas esquecidos
o cheiro de mofo e menta e cinema sem lugar marcado
do primeiro namorado
o cheiro do homem estranho no museu
o cheiro do que arde do que dorme
o cheiro do quarto de empregadas
o cheiro da avó morta
o cheiro insuportável dos dezembros
o cheiro dos buracos
o cheiro dos teus ascos
o cheiro do que falta
o cheiro do que nada
o cheiro do que tudo
o perfume do teu cabelo em sete de maio
são paulo, outono de dois-mil-e-oito

linguagem

2011-11-01T18:05:00.002-02:00

tua língua
é um dialeto
exótico
que decifro
tua língua
é o idioma da minha
terra natal
que não decifro
dupla,
abro o escuro
te ocupo
e te procuro

carta postal

2011-10-26T21:23:00.001-02:00

Paris, outono de 1973, te escrevo de um café com mesas ao ar livre numa rua muito arborizada no Humaitá escrevo um cartão postal comprado em livraria com a paisagem de um lugar onde nunca estive Paris, outono de 1973 porque hoje é primavera no Rio de Janeiro em um ano muito distante de 1973 queria amar em outro tempo te escrevo notes for a poem saudade continente xícaras de porcelana porque gostaria de amar em outro idioma não, não em inglês em um idioma desconhecido mas ainda não aprendi as letras do desconhecido penso nos versos de Sophia de Mello Breyner terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo. choveu muito hoje e sinto falta dos seus olhos. A.

casa grande e senzala

2011-10-25T20:46:00.000-02:00

os seios debruçados
sobre tua solidão
são relicários de perdas
antigos
flácidos
vulgares
é a parte de mim
que te procura
nos lugares
o contorno
exato
da tua falta
a parte
que exausta
da procura,
fixada,
vigia
e aflita
nas águas
de letargia,
parte
e partida
caminha
só
parte amputada
e amputada
só
é inteira
como o corpo
propriamente dito
de uma fêmea
e nos espelhos
multiplicados
vejo a mulher
que no tórax
à céu aberto
carrega
outra mulher,
são criaturas
dúbias
dirão eles
sem saber
que vislumbram
a própria imagem
transmutada
extraviada
num órgão-corpo
são criaturas dúbias,
dirão eles
senhora
que carrega
presa no tórax
a criada travestida

marina

2011-10-23T18:39:00.003-02:00

um estado bruto de poema
me pesa nas mandíbulas
nessa hora do dia
em que sofro
uma espécie de falta.
de palavras
e noto
os sapatos
excessivamente sujos e velhos
que só agora
deixam de me sangrar
o calcanhar
o poema
me pesando
a mandíbula
me abandono
à paixão idiossincrática
de olhar barcos a vela
na marina de botafogo.
todos tão brancos e verticais
nos azuis demasiado azuis
do rio de janeiro
em primavera
me demoro
nos barcos
a imagem
é uma cúmplice
na marina
bóiam os barcos
uma coleção de destinos
à espera.
do tempo
que tome
do vento que
parta
do braço
que navegue
silenciosamente
os barcos
são meus cúmplices
frágil baú de guardados
à céu aberto
regaço
de minhas
distâncias
e naufrágios

e nada mais

2011-10-20T21:21:00.002-02:00

chocolate amargo, meu bem
hollywood
a tristeza é um manequim
morto na paisagem
açúcar cansaço
de não-viagem
hollywood
lágrima de estrela de cinema
meu corpo a céu aberto
teu cheiro como um drops no escuro
esse líquido
as bolhas de refrigerante
a memória
boia nos instantes
o aberto-escuro
a profusão de imagens
nós em trêsd
denso-vazio
denso-vazio
denso-vazio
só-lamente
três
é um

navio negreiro

2011-10-08T14:52:00.006-03:00

uma imensa solidão
me abate
entre as coxas,

deita sobre mim
com o íntimo poder de um
senhor de escravos.

ela é sempre o primeiro homem.

lágrimas vem enfileirar-se
como damas de honra
mucamas esbeltas
percorrendo o salão

e todos os homens serão sempre ela.

há qualquer coisa de fêmea
em todos.
eles

músculos irão se quebrar
como bailarinas de porcelana.

ela é o outro.

erguendo teu sexo
como o concreto de um navio
que corta o mar
é ela, senhor

antagônica criatura do teu ser
exato
a primeira
a me penetrar

das tripas coração

2011-10-08T11:06:00.001-03:00

palavra
que me rasga
no movimento
exato
de quem vai
desossar um animal.
tenho a clarividência
dos mortos:
jamais

manifesto

2011-10-06T18:46:00.004-03:00

a pele
as linhas
as cores
inexatas
o contorno
sistemático
que te traça
no espaço
a carne
que te imprime
o passo
desenho de vias
e acessos
tecitura
de pelos
arquitetura
movediça
inteiro
indivíduo
e ainda assim
extenso planalto
de divisas
teu corpo
é um mapa
que te abre
no tempo,
manuscrito
de invisíveis
aonde debruço
telescópios
à procura

cronologia da distância ou a metrópole

2011-10-05T09:32:00.001-03:00

nos horários
crônicos
a rua
é um só corpo
infestado
de ausentes
setas expressas
extraviadas
na direção

trabalho de parto

2011-09-26T00:27:00.001-03:00

é nesse lento parto
por onde nasce uma
mulher estranha.

ela habita meus órgãos
rompe
ar
vaginas
como rompem
as palavras
nos poemas de Gullar

ela é hóspede do meu corpo,
a mulher estranha que te beija

é nessa lenta hora
onde nasce o sexo
estrangeiro ao
meu próprio sexo
é nessa hora
que nasce uma espécie.
um animal que dorme
nos hálitos mais
doces e rarefeitos

amor,
feto
que
flutua
nos
escuros

revolução digital ou o amor nos tempos de cólera

2011-09-14T23:35:00.001-03:00

só os bancos
enviam cartas

Poema de si mesmo

2011-09-13T01:05:00.002-03:00

insuportável
estar em mim
a todo instante
tempo depois
de tempo
não me livro
da presença
eterna náusea
que me embrulha
o corpo
este processado
de insetos
células
elas
todas
o corpo
é um barulho
de liquidificador
são as outras
é mesma
erma
plantação de
caquis
é aqui que é
é ser outras
filds forever
à distância
indistinta
massa
bela
inofensiva
aqui é ser outras
massa de náuseas
que não livra
que não livre
ser única
ser viva

sobre cidades e pessoas

2011-09-05T17:57:00.004-03:00

essa sensação de que terá um ataque cardíaco a qualquer momento, de que as coisas desandaram, desandaram naquele mínimo instante, desandaram. que o corpo ira se perder numa inundação qualquer de dezembro. dezembro, sempre insuportável. e que vai morrer. a morte é aquela luz na janela do apartamento da frente sempre acesa. vai morrer. vai morrer nas coisas iguais, nas coisas coisas cotidianas terrivelmente iguais, lá onde moram os ataques cardíacos. a metrópole o ciberespaço o desespero vertical dos prédios. vai se dividir em pequenas teclas de smartphone. apertando-se contra um emaranhado de coisas não ditas repetidamenterepetidamente até o som de repetir-se virar um espaço igual liso instantâneo subterrâneo. vai morrer. e repetidamente desandar-se andar-se se andar se desandar todas as articulações possíveis da náusea. até todo o peso dos ossos estilhaçar-se em vômito pairando nuvem sobre a cidade.

15:45

2011-09-03T17:51:00.001-03:00

Aos sábados as ruas se enchem de gente sem pressa. Há crianças, cachorros amarelos, janelas azuis. Há uma impressão de ser preciso ver o mar e não espantar os pássaros na calçada. Há uma doce solidão nas tardes frias e ensolaradas. Há um delicioso perigo em ser assaltado, que em todo e qualquer outro dia é somente agonia. Há especialmente casais de namorados. E algum rosto velho cheio de vincos, onde as vias não são expressas. Há uma súbita aparição de barcos a vela, mulheres amadas, folhas amarelas e nunca secas. O dia se demora em bicicletas e beijos de telenovela. As formigas passeiam pelos dedos dos pés. O tempo escorre, não passa. As mulheres engravidam. As xícaras de café não tiram o sono. Os raios de sol queimam a pele com certa ternura. Os lábios desabotoam a flacidez das palavras. A vida se instala num quarto de hotel. Na aterrorizante alegria de estar de passagem.

arquivos

2011-09-02T14:05:00.001-03:00

o batom vermelho
no bolo de chocolate
perdi a primeira carta de amor
do garoto moreno do curso de inglês
aprendi outra língua
as aves negras e a chuva que cai em setembro
nas separações e nos aniversários
encontro os melhores amigos
as mesmas coisas no feed de notícias
os mesmos arquivos corrompidos
debaixo do travesseiro

absolvição

2011-08-21T09:43:00.001-03:00

como saber
se não sou apenas
o que de mim
se dissipa?
e se
já não sou
propriamente
as coisas dissipadas
que faz de mim
inteira posta de carne
junta
como saber
se já não me dissipo
em tudo que passo
cada coisa que me passa
já não serei eu
a própria coisa
que me passa?
absorvida
em súbitos
e sucessivos
goles de ar
diluída
em tudo
que não é
já não sou eu
tudo de mim?
que me faz coesa
em células e órgãos?
como saber
se já também eles
não se passaram por
mim
em ácidas farsas
lógicas
comprovadas
como saber se já não
se depravam
nas janelas de tudo
que me atravessa
e no silêncio
se dissipam
sem que eu perceba
os pedaços passados
à metro
desmanchados
na nuvem que me corta
o corpo
o que de mim vejo
não seriam apenas
suas manchas?
como saber
como saber
nunca confiei
nos espelhos
nas radiografias
ou nas fotografias
como saber
se o que de mim
aparece
não são os falsos
cacos
do que de mim
desaparece
indago
poemas
preces
e de mim
me refaço
num rodamoinho
e só permaneço
no que de mim
não sei

o mistério dos bichos

2011-08-18T20:42:00.001-03:00

queria ter um gato
daqueles de olhos
grandes e verdes
e felpudo corpo negro
mas acontece
que não me dou com bichos
há neles algum enigma assustador
que me apavora desde a infância
talvez o mistério sem indagação de clarice
ou essa obscura matéria viva sem nexo
que há em todos os poemas de amor

herança

2011-08-10T23:17:00.005-03:00

O velho piano atravancava a sala. Todos os sons da casa estavam guardados na poeira acumulada entre as teclas do monumento doméstico. Toda a casa guardava-se no piano. Há anos, incontáveis anos, ninguém tocava nenhuma música naquele único móvel que sobrevivera aos cupins; então, no piano habitava, como num porta-joias, toda minúcia de barulho, todo escândalo de estilhaços, todo silêncio, todo álbum de família.

..

2011-08-08T21:56:00.000-03:00

quando passa da meia-noite
e faz silêncio em casa
planejo uma forma
elegante
de te arrancar
o coração

inspiração

2011-08-02T11:46:00.001-03:00

um novo amor,
como o primeiro
golpe de ar
nas narinas
de um recém-nascido

baía segunda

2011-07-28T19:55:00.000-03:00

noturna guanabara
luzes dos navios
deitam nas águas
desenham
os mapas astrais
dos trajetos
perco os olhos
na partida de uma cais
e procuro teu signo
num sonho submarino

poemas

2011-07-17T19:45:00.003-03:00

para H.

não invento personagens
só poemas
doces narcisos
me estrangulam
a barra do vestido
não tenho guardado
nenhum romance de filme antigo
cheio de ternura suspensa
em fumaça de cigarros
e dramas com sangue de ketchup
só tenho fragmentos
desencontros
estrofes
cadáveres
escondidos
no refrigerador

Medo de borboletas

2011-07-04T01:30:00.001-03:00

Era domingo. Maio de algum outono daquele ano. Ah, também era domingo a tarde, esqueci de dizer. As tardes de domingo sempre parecem um pedaço esquecido de tempo, vazias, insossas, pelo menos para mulheres, ou pessoas que não gostam de futebol. O fato é que era domingo e não havia campeonatos a vencer, não naquele espaço do corredor entre a cozinha e a sala, no apartamento em Copacabana. Depois de requentada a metade da lasanha do jantar, lavadas as louças e expulsas as aranhas que se acumulavam na dispensa, ela saiu pelo corredor em direção à sala. De repente, de súbito, de espanto ou qualquer dessas expressões que aparecem em finais de poemas, ela se deparou com uma borboleta morta. Uma borboleta morta, ali, entre a viga da parede com o chão, amarela, grandes antenas desmaiadas.

Ela olhava aquela espécie de corpo ou cadáver, e já não sabia decifrar a imagem ou matéria, já não sabia, brutalidade ou delicadeza. Nunca antes havia visto uma borboleta morta. Tinha visto cachorros atropelados, gatos estrupiados na calçada, pássaros decepados, ou peixes afogados no ar, mas nunca uma borboleta morta. Não havia sangue espalhado pelo chão, sinais de violência, móveis destruídos ou restos mortais. Nenhum sinal de morte.

Procurava borboletas na memória. Lembrou que na infância algumas negras e grandes invadiam seu quarto através da janela da varanda e lhe provocavam profundo medo. Tinha medo também, que mesmo as pequenas e coloridas lhe tocassem a pele enquanto brincava na piscina. Sim, ela possuía um estranho medo de borboletas. Passada a infância, não tinha mais medo das criaturas voadoras, por fim descobriu-as agradáveis, nos jardins ou principalmente entre alguma coisa concreta e poluída na metrópole.

Pois lá estava uma delas, novamente invadindo aquele seu pedaço de intimidade concreta, desafiando seu repertório de coisas exatas. Borboletas no ar, esse era seu único conhecimento sobre a coisa estatelada no seu corredor. E já não a sabia, como não sabia do futebol lá fora, ou da guerra no oriente médio ou do amor. Estava assaltada pelo estado raro das coisas que são e nunca foram na virtualidade imaginaria, o que lhes confere algum certificado de real.

A borboleta morta a acompanhou durante todo o dia. Ela deixou que o bicho ficasse ali, entre a viga do chão com a parede e foi assistir tv, ler Flaubert, escovar os dentes, tirar a mancha do travesseiro, escrever bilhetes eletrônicos. Deixou o bicho acabar-se ali entre a viga do chão com a parede. Não mais a viu, mas a borboleta morta parecia presa entre o cílio e pálpebra dos seus olhos cor de madeira. Entalada. Cada mínimo átomo de cor que lhe aparecia no mover do dia atravessava a borboleta morta. Entalada. No líquido ocular.

E passadas as horas, no relógio e nos estágios do céu, a borboleta morta começou a percorrer o corpo. Dos líquidos oculares, caminhou pelos lábios até a garganta, aos líquidos biliares, às dobras do intestino, aos ossos das articulações dos dedos dos pés. Lá estava ela, amassada entre os lençóis cobertos de ácaros, lá estava ela, tomada de corpo inteiro pela náusea da borboleta morta. Já não se lembrava do bicho, da infância, ou da viga entre o chão com a parede, apenas esquecida, mastigava o peso de tudo que já havia sido lembrado.

Apesar da náusea na iminência dos dentes úmidos, lambia devagar os ares secos do outono e achava bonito algum pedaço de lua que aparecesse na janela. E como se a náusea pudesse dançar por cada órgão do seu corpo, vigiou a madrugada passar sem maiores sustos. Amanhecida, fez tudo de habitual e caminhou com a borboleta morta. Em algum tempo distraído das horas, ouviu alguém dar nome ao bicho. talvez, animal doméstico. melancolia. parecia sonoro.

intransitivos

2011-06-26T21:35:00.001-03:00

amar
seja
verbo
talvez
de quem
não
decifra
apenas
vigia
o corpo
intransitivo
dos enigmas

2011-06-20T20:46:00.000-03:00

escrevo com certo cansaço embrulhando copos d’água na luz do abajur esqueço e ponho os pés descalços no chão sujo de poeira talvez uma mulher me olhe do espaço descalça ou talvez sejam só os olhos fixos da mulher do outdoor vigiando as multidões sem destinatários fluxo histérico de tédio não há nada mais histérico que o som do tédio no repetido gozo de ir-se fixamente em si chupando um seco ar de juventude a juventude me cheira a um pó de café aguado no fim da xícara como cheira meus lábios o colar de pérolas desliza fazendo barulho entre os dentes como fazia o barulho da colher quando vovó mexia o café na varanda e dizia ser preciso aparar os galhos da roseira os galhos velhos feito as rugas a dor nas costas e sua mania de esquecer o rosto das pessoas e de repente penso que viver seja mesmo um lapso de memória

Perdão a Leminski

2011-06-14T21:16:00.002-03:00

distraídos,
disse Paulo,
venceremos
quando
advérbio
condicional
de tempo
é ritmo
muscular
de tudo
mas
conjunção
adversativa
classe gramatical
talvez agora
me assalte
algum tempo
súbito,
por toda parte
um poema rarefeito nas coisas
nas sandálias de salto
esquecidas debaixo da cama
e sem par
na louça quebrada no chão da cozinha
nos pingos de pasta de dente
lançados no azulejo
nos cadernos de desenho
sombras no meio-dia
quadris dançando rock dos anos 80
n’alguma urgência
como ler um romance inteiro
comer morangos
ou pintar as unhas de vermelho.
e de repente
palavra que já não me lembro a classe gramatical
já não me distraio.
escrevo poemas.
assim como quem assina
confissões de culpa.
dei-me por vencida.

2011-06-13T19:20:00.003-03:00

segunda-feira.
as mesmas velhas
melancolias
e a vontade
de caber no seus
braços
como cabe
o violão
ou canção
antiga
e cafona.

máquina

2011-06-13T14:14:00.001-03:00

digito
em
tempo
de dizer:
a vida
acontece
em negativos
de máquina
analógica,
sem
tempo
real

meio-fio

2011-06-08T21:27:00.005-03:00

o disco de elis e tom
esquecido
em cima da cama
lembra
em silêncio
suspiros
estirados
no meio-fio
delírios
novembros
versos
cartas
nunca
escritas
tudo
ou quase
quando corta
sussurra
dissolve
agridoce
na fumaça
que embaça
os olhos
embaraça
a boca
embriaga
os tristes
devolve
desliza
som
de velhos
discos
riscados
feito risco
de dente
no corpo

agora

2011-06-06T20:05:00.000-03:00

agoraescrevoapalavraagora
des
ato
ou
fluxo
de pensamento
surrealista
virtual
salto
mortal

anti-romântico

2011-06-03T18:23:00.001-03:00

versos mínimos
nos sacos plásticos
perdem-se
sem deslumbre
e trocam
senhas de acesso.

um verso mínimo
no saco plástico
e perderam-se
sem deslumbre
em senhas de acesso.

conjunção condicional

2011-06-01T19:45:00.002-03:00

trans
pirar
se
em janelas
de ônibus
bancas
de jornal
letreiros
de cinema
vitrines
de megastore
buracos
de ventilação
luzes
sem ribalta.
caminhar
se
até
inter
romper
se

nota para uma carta

2011-05-29T22:31:00.003-03:00

de:
para:

embrulhos
de saudade
só desatam
nos hiatos

re:
para:
cartas eletrônicas
só viajam
no espaço

p.s.: corpo é distância.

travessia

2011-05-22T20:14:00.002-03:00

navios acendem
a noturna baía
alagados
olhos
de quem
atravessa
na direção
de quem ia
sentido
de vida
ou sorte
só boiam
melancolias

2011-05-20T08:20:00.001-03:00

não ser pontual
não ser eficiente
não ser igual
exato simétrico
transitivo direto
gastar-se em excesso
no que não é preciso
só pode ser lembrado
o tempo que foi perdido

insones

2011-05-13T13:55:00.002-03:00

insônias
estraçalhadas e fixas
nas janelas
dos apartamentos
olham
o fluxo capital
de tudo
o seio
lento e frágil
dos segundos
densos
queimam
no músculo
tenso
da cidade
passam
coxas enterradas
nos sapatos
saltam
lânguidos
em cola de esparadrapo
repetem
balanço bruto
dos quadris automotivos
jamais
acabam-se
como um filme
sob a luz do mundo
dos vivos
dormem
só
na ficção morta
do sono dos
vivos

perfumaria

2011-05-08T21:32:00.000-03:00

suspeito as palavras
como frascos
na perfumaria
beijam
e dissolvem
quando se abrem
no ar.

amélia

2011-05-04T12:39:00.001-03:00

espero o poema chegar
como amélia
enxugando o suor
do tempo.
espero o poema chegar;
com a faca
e o beijo
na mão.

curva

2011-05-01T15:44:00.003-03:00

na mesma curva
torta
da minha cintura
sem sol
nem ternura
um domingo
se esgota
sem beijo
nem corta
com o cheiro do
outono
e das borboletas
mortas.

a liberdade é de papel

2011-04-13T21:41:00.002-03:00

livre arbítrio
livre-me desse
arbítrio
tão arbitrário
quanto um cinco
métrico como Homero
livra-me
em páginas
pra-que-te-quero(?)
pluviométrico
hemisfério
de livre
ir
me
para além
dos planetas
esféricos.

fantasia

2011-04-11T22:35:00.003-03:00

uma manhã
se derrama
insossa
e sem nexo
insuportavelmente igual
habitar-me
em demasia
e algum dia
intuir-me
perplexo
em fantasia.

cidade

2011-04-05T19:50:00.003-03:00

caminhas pela cidade
e o mundo é uma náusea em conserva
na iminência dos teus olhos.
todo resto é subterrâneo.

insetos e impressionistas

2011-03-30T23:36:00.002-03:00

em papel couché
ou no ciberespaço
poemas são
coleção
de impressões
digressões
como açúcar
ao meio dia
ou mosquitos
depois da chuva.

de cor

2011-03-27T23:21:00.000-03:00

aquele vestido lilás
do primeiro beijo
já desabotoava
angústias.

os anjos do tédio

2011-03-19T22:40:00.004-03:00

sentada
nas nádegas da noite
uma ausência
me repara.
cruel
como os anjos
da eternidade
não me
des-pára
no contínuo
pára-fixo
tédio.

tereza, vinícius e o sábado

2011-03-19T22:08:00.007-03:00

toda lágrima
pingada em cafés
expressos
da semana
inteira
dilui mais
doce
quando tem
sábado cheio
de lua
raso de pressa
batuque na rua
sol ardendo tereza
foto-grafias-aladas
preto
branco
azul anil
infância beijando
os cílios
colírios
pra colorir os lírios
e poemas
nadando
em saliva
viva
na boca do dia.
porque hoje é dia
de sábado.

forças da gravidade

2011-03-15T00:02:00.002-03:00

nesses dias em que
até a camisola de seda
é peso monumental
ao corpo
toda lacuna
é um ato
de nudez.
sideral,
como os planetas
que não habito
mas que pairam
brutais
sob as forças
gravitacionais.

ciganas

2011-03-11T23:22:00.003-03:00

procuro destinos
ciganas
rotas
de fuga
e encontro
respiro.
lento e para dentro
reflito.
rápido para choques.
meu passado
sem retoques
é fungo
passado da validade
meu futuro
um apuro insuportável
e o presente?
átomo indivisível,
vivo sempre
como se já te pressentisse
época.

órbita segunda

2011-02-28T15:28:00.002-03:00

em ralos entupidos
de fios de cabelo
o mundo gira
em segredo.

órbita

2011-02-27T19:24:00.002-03:00

em aniversários de criança
e porta-retratos
o mundo gira
sem interrupções.

a vida na garganta

2011-02-20T23:13:00.001-03:00

um eterno engasgo.
prognósticos
narcóticos
frios nórdicos
congelados
no espasmo
do que jamais havia sido
ido
para
todo nada
nada
sempre
agudo
e
lento
engasgo
gás
que
pára
na garganta
ar
que
falta
no instante
baque
que
vive
e não
espanta.

previsões(ilusões) do tempo

2011-02-19T00:31:00.004-02:00

me leva com você,
no desastre e na utopia das manhãs.
minhas ilusões morreram
de anciãs
na escuridão do cinema.
náufraga de luas ocas,
interrompida,
entre Neruda
e a previsão do tempo,
qualquer intuição
me convence.
um oráculo
um horóscopo
um céu com lua cheia
qualquer coisa em você
me vence.

Para uma canção sem refrão

2011-02-13T00:18:00.001-02:00

I am just a sad woman
Looking for something
I don’t know.
Can’t you see, my dear?

There is a whole world
Falling in the tears drops
There is a whole sea
Sinking in a dry tear.

Every single storm
Keep a stone fear
Behind the blue
There is a storm

There is an unmoving freedom
As a cloud in a sunday sky.
Can’t you fly, my dear?

la dolce passagem

2011-01-24T18:13:00.002-02:00

seus olhos de baunilha
diluíram-se nos beijos ácidos.
apesar do verão
e do sal da maré
insistindo nos vidros
e peles
abafadas,
do sol
nas tardes secas
e amarelas
como damasco
e dos frascos
de perfume dolce
e escasso
eu,
como o verão,
só me permito durar
o gôsto
de um hiato
na língua
dos inocentes.

Meditações da infância

2011-01-02T18:54:00.006-02:00

Peço licença aos leitores desse blog para fazer uma pausa na poesia e publicar uma pequena crônica ou coisa do gênero. Só uma narração de perguntas pra perturbar a ordem.

"O real é oco, coxo, capenga. O real chapa. A imaginação voa." Waly Salomão

Quando eu era criança havia hora para dormir.Mamãe escurecia o quarto, preparava a cama e lá estava eu, deitada no escuro, no completo silêncio. Não me assombrava àquela hora, monstros no armário, fantasmas debaixo da cama, bicho papão, homem do saco, nada. Nada. Era esse o meu maior medo infantil, o nada. Deitada na cama macia e cheirosa, meu assombro era fechar os olhos e desaparecer. Descobrir que em vez de tudo, a realidade era o nada.

Pensava eu, sem nem saber de Descartes e suas meditações: o que me garante que tudo isso aqui existe?O que me garante que eu existo? E se o real for aquilo que me encontra no sono, o sonho e isto, que é físico, for a ilusão. E se o sonho for o nada?

Minha capacidade infantil de imaginar se defrontava não com mundos fantásticos saídos da toca de Alice, mas com um doloroso e incolor na-da. Eu tentava imaginar o nada. E se não existisse mundo e fosse, tudo transformado em nada. Aos sete, oito anos de idade eu tentava imaginar a ideia de não existir. E sentia um medo profundo, uma angústia arrasadora.

Talvez o medo precoce da morte?Não.Cresci cercada de educação espiritual, acreditando em reencarnação e que um outro mundo me aguardava após o infalível fim. Meu medo não era o fim, era simplesmente não ter havido começo.

Sem saber, estava me defrontando com a que para mim, é a maior das perguntas filosóficas: Porque existe tudo e não nada? Me defrontava ainda com o início da filosofia de Descartes, quando ponto motivador é dúvida da própria existência. Aos sete anos, obviamente, eu não sabia nenhuma dessas perguntas, nem quem era Descartes, eu só tinha medo do nada. Nem por isso fui uma criança triste ou com impulsos suicidas. Eu abria os olhos e dizia: tá vendo, Bia, tudo existe! E o quarto estava completamente escuro.

animais

2010-12-31T17:36:00.003-02:00

há de ter um mundo novo
há de ter um ano novo
um gosto novo,
ali naquela varanda
por detrás dos seus olhos.
liberdade é um animal doméstico.

verão

2010-12-28T20:27:00.003-02:00

não sabe mais escrever
enterrada na camisola de seda
perdida nos jardins secretos.
vai esperar o verão passar
derramada na chuva ácida
a procura de versos amassados
entre os seios.

memórias esquecidas para lembrar no ônibus

2010-12-07T22:46:00.003-02:00

o medo da morte
e o mate gelado
bom era quando
amor era
só apertar as mãos
escondidas debaixo da mesa
bom era
quando era
deveras
a mentira
das cartas
sem nexo
dos chiclets
trident
e dos beijos
de cinema mudo
nas salas sem ar condicionado.
recondicionado o amor
tudo termina e começa
no vazio escatológico
das ruas asfaltadas
e madrugadas negras e gasosas
como coca-cola
e o medo dessa morte
que nos encontra
quando aproxima
o óxido do íntimo
refluxo dos ínfimos
eu só quero
que você me guarde
naquele pedaço súbito de sol
que rasga a janela
nas manhãs de dezembro
e me cubra dos hálitos antigos
como se nunca tivéssemos
nos perdido
nos achado
esquecido
e coubéssemos
sem medida
em poemas esquisitos.

poemas escondidos

2010-11-30T21:28:00.007-02:00

estão todas
enguiçadas em janelas
embaçadas de vapor de noite de verão
e ventiladores de teto.
alugando prelúdios
em noites de solidão
com os umbigos entupidos
de fúria e açúcar
elas
ainda lêem poesia
de Vinicius
debaixo do lençol
da manhã mais fresca.

sem título

2010-11-27T19:06:00.003-02:00

As línguas andam
suspensas e ralas de medo.
As coisas pífias
e as dores sórdidas
se acomodam no fundo-
atrás do olhos
diluídos e tontos.
Em dias de guerra,
qualquer quimera
menos líquida que
a tragédia
arrefece nas trincheiras
quase sólidas da espera.
Corpos e almas,
brutos
pairam em si mesmos
e aguardam
o fim do tempo desfeito.

pra passar o fim

2010-11-19T11:37:00.002-02:00

um canto pra eu derramar
a cidade de que me cubro
e andar como
um fato
físico
legível
e atravessar outubro.
é o resto que me falta.
vazia até o topo
cheia até o ralo
espero passar.
eu vou pra varanda
dormir até fazer calor
até entrar dezembro
pra dessalgar o corpo
dormente
de tanto sol
e canela

signo e tempo

2010-11-16T23:20:00.002-02:00

prefiro a tempestade
som
náusea
líquido
fluxo do ido
a morte
é signo de água
meu norte
é a queda vertical
antes o trágico
que o sufrágio universal
de um dia de sol
dormente feito
o tédio
que é signo
de tempo.

muito pouco

2010-11-10T20:59:00.002-02:00

só quero os beijos fundamentais
as salivas essenciais
e as línguas crucias
de mais
a menos
tudo
que exagera
sobra
repara
tudo
que encharca
é pouco
o que transborda
é oco
acorda
isso que orna
entorna
a dor
é isso
de viver
como quem
lambe a borda.

o último segredo da metrópole

2010-10-24T23:18:00.002-02:00

cidades e
suas hordas
cinzas
de fragmentos pessoais.
rocks melódicos
chás gelados
e cinema com lugar marcado.
little dramas
e sofrimentos verticais
tudo que ela quer
é ser desvendada
como o último segredo
da metrópole.

poema infantil

2010-10-21T11:21:00.003-02:00

um dia
vai acabar
esse deserto
e tudo
vai virar
perto.
eu
você
e um
romance
menos
árido
que o
eterno.

passagem

2010-10-19T00:15:00.003-02:00

um canto pra eu derramar
a cidade de que me cubro
e andar
como fato
físico
legível
e atravessar outubro.
é o resto
que me falta.
vazia até o topo
cheia até o ralo
espero passar.
eu vou pra varanda
dormir de noite
até fazer calor
até entrar dezembro
obsceno
pra dessalgar o corpo
dormente
de tanto sol
e canela.

filosofia do cansaço

2010-10-18T22:08:00.003-02:00

há de haver o tempo
de esgotar o tempo
essa gordura
que pinga das horas
e revolve nojo
de estar agora
nessa cláusula
que move
época
era
deus
de náusea
e sonho
filosofia
morta
no instante
impassível
que aniquila
e corta.

silêncio

2010-09-26T18:08:00.002-03:00

viver assim
com o coração nas coxas
assim
como quem sempre espera uma
catástrofe
assim
como quem carrega a nudez
no cérebro

o caldo das madrugadas

2010-09-21T04:55:00.004-03:00

a dor escorre pelas palavras.sem rochas de rebentação.coisas ditas.espremidas como um limão azedo.
teu amor infantil e soft fotografado na tela de mensagens instantâneas.
ilhas de medo diluídas num copo de metal sutil e doce,
como sutiã dos 14 anos.
alguns poemas e um vazio crespo e fundo e frio e turvo.
caldo das madrugadas.
tédio e línguas aguadas de saudade.
o assoalho acumula poeira.

corações embalados a vácuo
sob a lágrima ácida
da segunda-feira.

película de vidro

2010-09-04T10:53:00.002-03:00

gosto de sentar
na janela do ônibus
e olhar as cenas envidraçadas.
o rio se comete como um
filme:
poesia
e fratura exposta.

constelações

2010-08-30T23:53:00.001-03:00

vamos lá, baby
eu quase não tenho
restrições
só preciso que você
vá comigo
lavar a alma
com o suor das constelações

ventiladores de teto

2010-08-28T16:51:00.005-03:00

decifro o seu corpo como um
alfabeto.
repito os trajetos.
as mesmas canções tristes
me sangram a gengiva
e a dor é um som
discreto
no estilhaço da manhã.
a casa fria circula nos
estômagos
repete os trajetos
e os velhos sofrimetos
enguiçam nos
ventiladores de teto.

horóscopo

2010-08-26T00:53:00.002-03:00

a casa cheira
à flor e vela amanhecida
e no meu quarto
o habitual cheiro
de metal adocicado.
lua cheia no céu
da noite 25
do dia pra depois
do mês de inverno
do ano de setembro.
caminho na espessa madrugada
e sinto pelo corpo
uma sorte
passeando sem beirada
como um brinquedo melado
de vento
estilhaçando
vidros
janelas
copos.
vou engolindo
e soprando
estrelas
e horóscopos.

vidros de perfume

2010-08-24T10:18:00.003-03:00

um dia
vão casar
ter filhos
casa
comida
e vida
guardada
com suas solidões
penduradas nos armários
cheirando a mofo
o amor vai ser
um volume azedo
exilado
em vidros de perfume

uma nova experiência

2010-08-23T23:31:00.003-03:00

hoje inaugurei um novo blog: a sociedade do espetáculo, que pretende falar de espetáculos teatrais, dança, cinema, literatura e afins. só uma experiência. exercício.
aos que quiserem conhecer: http://sociosdoespetaculo.blogspot.com/

aniversário

2010-08-19T09:04:00.000-03:00

agosto
2 anos de blogagem
a máquina poética
enguiçada na garganta
a poesia
instalada num zoológico de distrações
sigo viagem
em busca de
fantasias e
redenções

as cigarras e outras criaturas da distância

2010-08-02T20:51:00.002-03:00

a infância
vai amolecendo
na terra azulada
de uma velha estrada para a distância
deito enquanto há silêncio
e ouço
cigarras e fadas
apodrecendo no jardim.

os estranhos

2010-07-18T22:47:00.001-03:00

olhos
como oráculos
adivinham
olhos
entulhados
em construções caleidoscópicas
de repente
teus espelhos castanhos
param como estilhaços
meus olhos
essa terra de estranhos

a parte não sólida

2010-07-17T16:33:00.000-03:00

em dias assim
iguais assim
vou ser discreta.
andar de pé
em multidão
nunca repleta
em dias assim
vou ser discreta
dormir deitado
comer no prato
porque completa
(eu mais alguma
parte não sólida de mim)
tudo
me alucina.

cidade

2010-07-14T13:25:00.002-03:00

caminho e carrego
a cidade
veloz e ubíqua
no centro dos
umbíguos
mas tão lenta
como essa chuva
que cai feito
chá gelado
aguando a fúria
das misérias.

desejo interrompido ou a máquina das distrações

2010-07-08T23:19:00.003-03:00

nuvem
pausa
dilui
pausa
conta
pausa
esquece
pausa
rápido
pausa
lento
pausa
escreve
pausa
ferve
pausa
breve
pausa
acaba
pausa
neve
pausa
dilui
(causa?)
interr
pausa
upção

(infi!tração)

2010-07-06T23:24:00.003-03:00

no cômodo
mais fixo da casa
é que jaz
como um ponto de infiltração(!)
a incômoda paz
de um bicho morto
no vidro.

o que não foi feito

2010-07-06T11:30:00.000-03:00

o poema a ser feito
é o caldo azedo
de uma lágrima
na iminência
do olho.

azul goiaba

2010-07-05T00:40:00.002-03:00

eu teria estado
naquele banal espaço de tempo
afundada
na grande falta absoluta
que co-move
o tédio
mas havia
um domingo azul
e geléia de goiaba.

quarenta e cinco

2010-06-27T16:37:00.000-03:00

antes de ontem
ontem
amanhã
depois
de amanhã
às cinco
e quarenta
e cinco
morre
o dia
todo
cinco
e quarenta
e cinco

e eu aqui
nessa neurose
de viver

repetindo
repetindo
repetindo
repetindo

a transa esquizofrênica
da eternidade
com rótulo
de validade.

o segundo-encanto

2010-06-24T23:46:00.001-03:00

desegundoemsegundo
o refluxo do mundo
nos brilhos
dos cliques
o suicídio do fundo

(mas ainda te acesso
a saliva
à procura
do nojo
reluzente
do fôsso

lento
comoosegundoencanto.

come meu filho

2010-06-23T00:01:00.001-03:00

minha vocação
é para
a
beira
de comer
os abismos
é que eu vivo
de
fome

.

enfarte

2010-06-16T16:33:00.001-03:00

carrego comigo
uma cidade enfartada
entre a unha
e o dedo
o pânico
do medo.

outono

2010-06-13T15:02:00.000-03:00

recebo os outonos
como se recebesse gardênias.
guardo as pétalas secas de maio
como fossem
tangos amassados
entre as minhas coxas.
e saio
de pernas frouxas
dançando
sobre as estrelas geladas
de junho.

máximo

2010-06-01T23:33:00.001-03:00

tempo
esse enredo de cacos
o grande medo
que assombra
os fatos
o grande sonho
que afunda
os fixos
a grande lágrima
que naufraga
os máximos.